Testamento

Meu sangue

é dos que desapareceram

e não negociaram

 
 Minha alma

 é dos índios, dos negros

 e de todos os oprimidos

 

 Minha carne

 deixo aos amantes

 e apaixonados

 
  Minha fome é de nuvens

 

  E eu não tenho outro amor

  a não ser o dos revolucionários
 

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Eles Verão

O sonho suado transbordante

que arrasta a realidade

 

Eles têm medo

dos poetas que incomodam

 
Eles têm medo

da alegria que somos capazes

de arrancar do futuro

 
Eles têm medo

daqueles que inventam o mar

na pia do banheiro

e as estrelas no céu da boca

 

Eles têm medo

dos que andam com a cabeça-madura

enquanto os pés estão numa verde-aventura

 
Eles têm medo

do jogo transparente onde o goleiro

é um doido de pedra embaixo

de uma trave de arco-íris

 
Eles têm medo

de uma arte diferente

que ilumina o cotidiano

com a fúria que nos amanhece

de uma lua quebrada da paixão

ou feito um lingote incandescente

retirado dos fornos profundos

das usinas metalúrgicas

 
Recomecemos o mundo!
 

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Profissão

Sou outro, enfim, memória do mato

que brota na selva de pedra

no meio do rio de asfalto

 

Assim, vivo esse eterno vício

inventando idéias,

costurando problemas

 

Sou um artesão de poemas
.