MERGULHO

Não leve nada à minha boca

que não seja mar

navio em ressaca

peixe desbravando meus vazios

Só traga à minha boca

o que tem sal

desenhe em mim o salto de um golfinho

quem sabe gaivotas sobre a língua

dela farão

nosso ninho

Só leve à minha boca o que me mude

que seja a farpa de um ouriço

mas me invada

flauta sobre a pedra a ostrar conchas

me guarde nelas

me faça pérola

mas não guarde nada em mim

que tenha chaves

não quero trancas maçanetas

é o mar aberto

que beija minhas baías

Não leve nada à minha boca

sem paixão

para que vejamos

de longe

perto

o que atrás do horizonte

ainda é pôr/nascer-de-sol

no coração
 

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TRADUÇÃO

Dizer das paredes: rígidas

como os corpos que não cessam

de serrá-las,

mas não cessam de

erguê-las

pois o tempo é uma morada

quase intacta

– ora se desmonta,

ora está refeita.

 

Dizer das paredes: pálidas

como as noites ontem brancas,

pouco a pouco desbotadas,

quase iguais ao mobiliário,

aos motivos, aos retratos,

pois o tempo é uma tintura

que se gasta:

outra em que se invista

será só máscara.

 

Dizer das paredes: úmidas

como as páginas pelo rosto –

sobre a linha encanações

perfuradas,

infiltrações nos tijolos

das palavras,

pois o tempo

é uma espécie de rascunho

do que amanhã foge ao punho.

 

Dizer das paredes: versos

como as vigas que dão força

à estrutura, como cercas

que protegem nossa sala,

arquitetam nossas portas

e se soltam, como cal,

rumo aos quartos do sensível.

Pois o tempo se constrói

de cimento. E de invisível. 

 

Dizer das paredes: nós

como os pronomes pessoais

do caso incerto,

conjugados na labuta

da existência, pois o tempo,

mais que sólido, é ausência,

e por isso nos tramamos

rígidos, pálidos, úmidos, versos:

para preencher

 

                  nossos últimos restos. 
 

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