A INGÊNUA

Ela acreditava que a refletiam os espelhos

que era esses dedos que remexiam no rosto

as lentas mutações

que era seu pulôver seus sapatos

o que recordava e o esquecido

que era uma grinalda detrás dele

que era sua cabeça

que era suas amigas seus trabalhos

um homem em uma esquina. Uma manhã.

As casas que habitou seus quatro bairros

que era as que era depois do portão impreciso dos sonhos

que alcançava para ela o gentilício

e a história de um país incerto

a fome a sede

ou o que amava

 

John Keats

Caem sobre ele os atos inúteis do dia.

John Keats recorda e é também de outros a lembrança:

humilhações, rostos e palavras

fazem de um poço a noite repetida.

“Fanny Brawne me afastaste,

tu me aproximaste de Keats e era o mesmo”.

Parece tão distante o Mar do Norte

para ser cada segundo todos os mares,

mas se o que foi e será amanhã brilha

em sua escura hora presente, esse homem pequeno,

inclinado sobre o verso, adivinha-o.

Pressente que será um e vai ser todos

quando é tão caro o preço disso múltiplo:

já não o amparará o primeiro ardor pelas palavras,

não aliviará suas horas a fúria, perdida, de estar vivo

nem o protegerá a noite pedida de nenhum esquecimento;

nada o salvará de tanto

 o que é, em sua medida, tão um pouco.

John Keats será John Keats, será nós.